El momento más asombroso de mi verano futbolístico no ha sido viendo el Mundial, sino un amistoso. El más colérico, en cambio, sí llegó en la cita mundialista y aún perdura en las pesadillas que tengo con las falsas pausas de hidratación. > Leer artículo
Hay un adulto supuestamente funcional que se sienta ocho días después a hablarnos de lo injustas que son las críticas de los desconocidos.
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Nunca hemos dejado DDF, porque lo realmente importante de ese lugar era quienes lo habitábamos, nosotros, y la convicción compartida de que se podía escribir de fútbol de otra manera; y ese nosotros sigue vivo.
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Me confunde que este delantero sea la absoluta prioridad de tantos equipos habiendo marcado tan solo ocho goles en la pasada liga.
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Desde que Cubarsí era menor de edad y llevaba un mes en el primer equipo del Barça, el periodista Diego Torres lo machaca de forma impenitente.
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Duele recordarlo. Duele porque no volveré a tener 11 años y nada se vive igual que a los 11 años.
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Sin tiros, no hay gol. Sin gol, no hay excusas. Y sólo mirando al campeón podemos aprender cómo es la arquitectura que sostiene su victoria.
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Llega la final y en la cabeza sólo caben finales. Una tras otra o todas a la vez. Momentos, buenos y malos, victorias y derrotas, heroísmo y barbarie.
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Luis Aragonés nos enseñó que del subcampeón no se acuerda nadie. Que hay que salir con pensamiento positivo y machacar si se puede. No hay pizarra en esa frase. Hay una orden.
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Perder es una posibilidad. Una posibilidad como una espina en la yema del dedo. Una posibilidad como caerse en sueños y agitarse en la cama. Una posibilidad terrible.
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